Blanca como las pastillas que ingirió. Blanca e iluminada.
Ya no está.
La dirección de su mirada indica el dolor y su maquillaje llanto. Su mano profesional retorcida.
Su cabello descuidado. su cuerpo como un harapo que la marea ha dejado en la costa esperando ser recogida. Un bulto articulado.
Nadie la ha visto aún, en su soledad espera silenciosa la sorpresa.
No hay carta.No hay señales de nada fuera de lo común.
Su ropa interior sobre la silla, su bata sucia subriendo asperamente su figura recostada.
Las cortinas corridas esperando que el sol la descubra.
La llave sigue goteando y todo está ordenado.
Como todos los días.
Como un día más.
Blanca. Blanca. Blanco
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